De Portugal enviam-me novas de uma polémica sobre condecorações às mulheres dos presidentes da república que nos visitam. A presidência já se veio explicar, num texto pungente: pois na justificação confunde a atribuição de condecorações a rainhas e príncipes consortes às atribuídas a cônjuges de presidentes. Ou seja, resmungo eu, temos um presidente e seu gabinete que não percebem a diferença entre república e monarquia. Entendam os distraídos: ao receber-se um casal real é absolutamente curial condecorar ambos, pois os dois têm estatuto político no seu ordenamento monárquico, ao receber-se um presidente da república é totalmente descabido condecorar o seu cônjuge, pois este não tem estatuto político no seu ordenamento republicano. Enfim, minudências dirão, mas bem demonstrativas da superficialidade reinante. Aliás, presidencial. 

Mas é um breve resmungo meu, mais lesto do que me levou a escrever isto. Desligo o WhatsApp, sorvo a tisana de coca, saio da esplanada e entro no belíssimo Museu Botero. E logo dou com esta "Primeira Dama" - e sai-me uma gargalhada, sonora. Pois que melhor resposta àqueles dislates lisboetas?

A ascensão andina avassalou-me, abalroado que fui pelo soroche, dizem-no aqui assim, esse mal da montanha ao qual a minha mitografia máscula presumia ser eu imune. Assim couberam-me dois dias de restauro caseiro e ao terceiro, ainda trôpego, fui ver as vistas. E ocorreu-me cruzar a célebre Feira do Livro de Bogotá, uma enorme organização pejada de livros e de gente deles leitora. Estava avisado de que na secção internacional havia um pavilhão português e aprestei-me (ainda que devagar, dado o tal soroche) a procurá-lo. Para minha surpresa - pois o pavilhão destoa das circundantes representações nacionais. De facto, e exceptuando a delegação do México - pois este sendo o país convidado deste ano e dotado de um enorme pavilhão - a representação portuguesa, organizada pela Embaixada em Bogotá e pela Cátedra Fernando Pessoa da Universidade dos Andes, é uma delícia, contrastando com o cinzentismo até vácuo dos outros pavilhões internacionais. Montado e decorado com imenso bom gosto, dotado de uma boa panóplia de livros portugueses, também evocando os autores que este ano cumprem os seus centenários. Mas acima de tudo preenchido por uma vasta dose de edições colombianas de autores de língua portuguesa, uma excelente escolha apresentada em livros muito bem feitos (bonitos, se se quiser) e, ao que me dizem, muito bem traduzidos. Uma colecção que segue imparável, tanto que me disseram ser hoje mesmo apresentado mais um livro, o "Myra" de Maria Velho da Costa - ainda estou a ver se arranjo fôlego para atravessar esta metrópole ao encontro dessa sessão...

Mas o meu maior agrado foi mesmo este, o de saber que este ano o pavilhão português escolheu convidar como autor de língua portuguesa o moçambicano João Paulo Borges Coelho, muito a propósito da recente publicação aqui da tradução do seu delicioso "Crónica da Rua 513.2". Será também hoje que o escritor falará da sua obra no centro dedicado a Gabriel Garcia Marquez. Lá me arrastarei eu (literalmente, dado o estado alquebrado de que ainda não me libertei) até ao acontecimento. Pois Borges Coelho em Bogotá é coisa para não se perder...

Isto da política… o que raio faz um intelectual laborioso como Gabriel Mithá Ribeiro avançar para uma patetice destas?, algo que o apoucará para sempre. Quereria levantar a bandeira ucraniana devido às posições sobre o assunto tidas pelo visitante presidente brasileiro? Enfim, não sendo obrigatório não seria totalmente descabido, era posição sobre política internacional. Mas o resto? Que tem o parlamento português a ver com os debates da política interna do Brasil? Dos outros truculentos poderemos nada mais esperar, mas de Mithá Ribeiro? Pobre homem, a cumprir um sonho de intervenção pública e a acabar nestes pobres modos.

O meu pai, António Pimentel, faria hoje (21.4) 100 anos. Se cá estivesse resmungaria comigo "Zé, vê lá bem se ainda tens idade para isto", este descer o raudal (pode ser "rápidos") do Guayabero e todas as outras caminhadas, mata acima, mata abaixo. Mas também é verdade que ele está cá, agora mesmo já centenário, eu a acumular histórias desta zona de guerrilhas e paramilitares, ditadores fascistas ou quejandos e resistências camponesas, indução do plantio de drogas por gringos e estes mesmos a combaterem-nas. E, mais do que tudo, de desflorestação e de índios devastados. Isto para lhe contar d(est)as maleitas do mundo. Enfim, tenho de comprar um bom rum para lhe levar daqui e com ele falar disto tudo.

Há dias que justificam isto tudo que vai ocorrendo, a dita vida. Desde a alvorada desce-se os esmagadores Andes até ao sopé, cruza-se a planície até ao Guaviare já amazónico e depois entra-se pelo princípio da mata e trepa-se até às pinturas rupestres, de longa mas incerta antiguidade ("Do Templo do Sol à Orelha Quebrada num só dia", comentou depois este miúdo que havia desaparecido em parte incerta e que agora reencontrei). À noite S. José lembra-me... Quelimane.

Enorme, a sinuosa fila do controlo de documentação. Estou bem, esta barba rapada, mochila nas costas, sinto-me com o vigor de um Haddock nos Andes, a pertinência de um Mortimer na Atlântida, a “resiliência” - como agora se deve dizer - de um Jonathan nos Himalaias, a rudeza de um Mike Blueberry nas Montanhas Rochosas, a destreza de Buddy em escarpas e planuras, o encanto frágil de Corto em Mu. E até mesmo dono da verve lesta e ferina de Achille Talon. Uma funcionária, uniformizada e com a estrita beleza da sua ainda juventude, avança para mim "Que idade tens?". "Para que queres saber a minha idade?", respondo-lhe na minha língua, ela insiste e eu repito-lhe a negação, num afrontado “mas porquê?”. Mas ela impõe-se, “diz-ma, vá!”. Rendo-me e digo-lha, ela nem sorri no seu ir-se embora, e naquele seu primeiro passo atiro-lhe “nunca mais virei ao teu país!”. O tipo da minha frente ri-se, percebe-me a língua e a angústia, “brasileiro?” pergunta-me em modo solidário e diz-se mexicano, ainda que pareça um baneane de I’bane. Forço-me à meia dúzia de palavras trocadas, aspirando aquele ânimo que ele me oferece. Pois desmascarado afinal Steiner que fui…

Estou no "check-in" do aeroporto na Portela de Sacavém (ao qual puseram o nome de um militar hitleriano). Uma bicha enorme e imóvel. Não quero ler os jornais desportivos, devido ao meu Sporting. Por isso acorro ao meu WhatsApp: um primo enviou-me uma foto do Marcelo na mesquita a fingir que reza! Fujo dali. Chego ao FB: nos murais da imprensa loas à artista doutorada que "descobriu Fanon", obituário do fotógrafo que "descobriu a beleza dos corpos negros" (!). Meu palavrão matinal e olhos em alvo. E são estes, porque assim, que notam as 2 grandes pinturas publicitárias que monopolizam a sala: em Lisboa a Vodafone coloca uns dizeres ingleses que mimetizam a já velha campanha de Obama. E coloca 7 retratos: um amoroso jovem casal (de negros), um amoroso pai com seu radiante filho às cavalitas (negros), um amoroso casal de reformados (que no Brasil serão ditos "pardos", sob algum apoio de acção afirmativa, e daí o seu ar feliz, recompensado, apesar da idade e evidentes achaques). E um branco - o retrato de Pistorius, o assassino sul-africano! 

E este asco passa. Neste ambiente intelectualmente patético até será elogiado. Murmuro mais uns palavrões. A ver se a bicha anda, para que possa intervalar disto.

Sei que os meus amigos têm acompanhado com interesse os meus postais sobre temas gastronómicos. Assim sendo aqui regresso a essa matéria. Hoje com uma receita de maionese retórica, bem do agrado dos comensais... "alternativos".

"Os Princípios e as Práticas"

... comecei a analisar a crescente prevalência e maior visibilidade do poder cru em relação ao poder cozido [eu, jpt, detesto esses ditos "emoji" e por isso prefiro assinalar esta grosseira "apropriação cultural" da dicotomia do grande Lévi-Strauss com uns valentes !!!] tendo-me centrado numa das manifestações deste fenómeno, da vitória sobre o adversário ao extermínio do inimigo. Continuo agora a análise, centrando-me na segunda manifestação, a híper-discrepância (sic) entre princípios e práticas.

Uma Híper-Discrepância (sic)

A discrepância entre princípios e práticas é talvez a maior especificidade da modernidade ocidental. Qualquer que seja o tipo de relações de poder (capitalismo, colonialismo e patriarcado) e os campos do seu exercício (político, jurídico, económico, social, religioso, cultural, interpessoal), a proclamação dos princípios e dos valores universais tende a estar em contradição com as práticas concretas do exercício do poder por parte de quem o detém. O que neste domínio é ainda mais específico da modernidade ocidental é o facto de essa contradição passar despercebida na opinião pública e ser mesmo considerada como não existente.  (...)

Este mecanismo de supressão das contradições reside no que designo por linha abissal, uma linha radical que desde o século XVI divide a humanidade em dois grupos: os plenamente humanos e os sub-humanos, sendo estes últimos o conjunto dos corpos colonizados, racializados e sexualizados. 

Se é verdade que a contradição entre princípios e práticas sempre existiu, ela é hoje mais evidente do que nunca. (...)"

Boaventura Sousa Santos, "Os princípios e as práticas", Jornal de Letras, 17 de Novembro de 2021, p. 30.