A geração esvai-se, e tão depressa ... Deste jantar já partira o Sandro, o sempre Driol. Agora foi o Miguel Rodrigues, o nosso querido "ilustre causídico". Anos a tomarem-nos como irmãos, pela nossa proximidade de então - o convívio quotidiano, tanta bancada de Alvalade comungada, gargalhadas e devaneios partilhados. E decerto que por alguma semelhança física, aparente às (aos?) distraídas(os?). "Ele é o mano mais bonito", rematava eu no final dos risos que sempre nos causavam essas confusões alheias. Ele não me desdizia. Vaidoso ...
Entretanto veio o resto da vida, décadas da minha emigração, também alguns descuidos meus, decerto, e a confluência de dois tipos algo ciosos de si mesmos. A gente esfriou-se. Não tanto no último quinquénio, este do meu torna-viagem, não tanto. Ainda rimos juntos e até resmungámos quaisquer coisas.
Estou aqui em nenhures, longe e ensimesmado, e sei da morte, do fim do "mano mais bonito". E Nenhures é isto, aqui, onde os nossos morrem, demasiado. E não nos fruímos o tanto quanto teria sido bom. É o nosso tempo disto. E é duro.
