Hoje vou ao São Jorge ver o espectáculo do Tim. Eu gosto dos (seus) Xutos. Continuo a pensar que o português mais relevante - e não só na música - da minha geração é o Pedro Ayres, por razões que agora não desenvolvo mas sumarizo: na grandeza de si próprio, Homem que é, descomplexou este traste país. Sim, então o mais-velho Soares fez-nos, para o bem e para o mal, “mediterrânicos”, desse mar do meio afinal charco do qual ainda não saímos. E sim, nessa época Lopes e Mota convenceram-nos que poderíamos ser campeões. E, mais ainda, sim, Saramago (e Lobo Antunes) explicaram que até éramos inteligentes. Mas o Ayres fez mais, foi português! E convocou-nos a nisso segui-lo, refez-nos. E estou feliz pois, há poucos anos, tive a honra de o (re)conhecer - cruzara-o superficialmente “nos tempos” - e o privilégio de lhe dizer isto mesmo. Julgo que o Ayres - o marechal Ayres, se se quiser aceitar o que sinto - não terá desatinado com o meu emotivo arrazoado, até balbuciado.

Mas isso - esse “isso” que agora, velhote, me é o fundamental - é outra coisa. E nada obsta a que os “meus” hinos, as minhas memórias, sejam as do Xutos. Desde o inicial concerto com os Minas e Armadilhas nos meus 15 anos, já nem me lembro onde correu esse verdadeiro “punkismo”, terei bebido demais… Mas lembro bem o “1º de Agosto” do Rock Rendez-Vous em 1984, ali ido com amiga boazuda, mais velha e com o namorado ausente - a malta dos Olivais sabe do que, de quem, falo, mas quarenta (!!!) anos depois já nem é inconfidência -, eu puto num “a ver no que isto dá”, mas a esquecer-me disso - até porque ela também indiferente, diga-se -, pois logo exultante, pulando, diante do “Já estou farto de procurar / um sítio para me encaixar… / eu vou para longe, para muito longe / … falta-me o ar para cá ficar”, isso que vim a seguir na vida. E sim, naquele dia terei urrado “se me amas / se me queres…”, mas para o ar, desarrumado. Vinte anos!, tinha, e ali com uns tipos a rockarem o que tinha eu no âmago…

E nesse longo entretanto vi-os imensas vezes. Um dia num qualquer recanto do Ribatejo, a esgalharem imenso num meio vazio rinque de patinagem, ali tendo uma primeira parte dos Radar Kadafi - a banda da minha rua, a Bolama, quando o Tiago, o Guli, o Ambrósio, o Fernando e o Sampaio tinham decidido que seria eu o “road manager” da banda então em ascensão, eu puto atrapalhado (e ganzado, diga-se) em demasia para ser “manager” de mim-mesmo quanto mais de outros negócios “on the road”…

(o texto completo está aqui no meu novo "O Pimentel". Está com acesso livre - mas quem o quiser subscrever, em modalide paga ou gratuita, será muito bem recebido)

("O Senhor Morgado", Adriano Correia de Oliveira)

Hoje num postal lembrei esta canção - "O Senhor Morgado", letra do Conde de Monsaraz, música de José Niza - cantada pelo grande Adriano Correia de Oliveira. Está no LP "Gente de Aqui e Agora". A canção é uma pérola, ouço-a desde muito muito menino - o disco é de 1971 e desde então cá em casa, comprado, ouvido e trauteado pelos meus pais. E também eu a trauteio, ainda hoje..., o que é forma, sim, de os recordar. 

Adriano Correia de Oliveira - "o Adriano" - era daqui. Vivia nos Olivais, a sua mulher Matilde era amicíssima da minha mãe Marília, a sua belíssima filha Xuxu, uns anos mais nova do que eu, era um encanto - como a sua mãe o era, já agora - e decerto que ainda o é, ao seu puto mais novo não conheci, petiz em demasia para nele ter atentado. Tal como o meu pai, o Camarada Pimentel, "o Adriano" era do "Partido". Mas à sua maneira! E nisso imensamente maior do que a vida, sabendo, cantando, e vivendo o abissal disto tudo. Morreu já velho, pensei naquela altura dos meus 18 anos, um miúdo de 40 anos, digo-o agora. 

Cá no bairro deram o seu nome a uma escola primária ("básica" chamam-lhe agora, como se isso não fosse um paradoxo). Foi bonito! Às vezes vou lá à porta - sempre em justa e prazerosa tarefa, sexagenário acorcundado esperando stôra, "seja Deus Louvado...".

AZ Alkmaar - 3 (2) x Sporting - 2 (1) (AP) de 2004/2005, TU - 1/2 Final - 2ª Mão

Há dois anos fui a Norte, aboletei-me em maravilhosa quinta de querida amiga, ali nas cercanias do Sousa. Nesses dias tive o privilégio (verdadeiro) de ser visitado por amigos sitos nesse acima-do-Trancão. Foi a última vez que vi o Jorge, um delicioso amigo feito na Ilha de Moçambique - com o qual nunca tive, geografia a isso obrigou, grande convívio mas ao qual me unia uma enorme empatia, que quero crer fosse recíproca. O Jorge - que morreu dois ou três meses depois, não sem antes me ter enviado uma mensagem audio, que recebi em Bogotá, a resmungar comigo devido ao meu "direitismo" exarcebado, e a qual não consigo apagar do meu telefone - já estava muito doente mas ainda assim meteu-se ao volante e foi até lá, junto a Paredes. Também foram a Cristina e o Rui, este apareceu um bocado manco, dado a lesão que o acometeu, queridos amigos feitos em Maputo. Foi para mim, neste abandono em que às vezes, demasiadas, me sinto, um dia delicioso. Sentámo-nos a tasquinhar na varanda, com a frugalidade que era, evidentemente, necessária. E falámos da vida que fora. 

Às tantas eu contei (mais) uma memória, convocando a gargalhada geral, daquelas até às lágrimas. Pois lembrei este jogo do Sporting com o AZ67, meias-finais da Taça UEFA, há já 20 anos. O qual vi num ecrã gigante na esplanada do "Eagles", na baixa de Maputo, em mesa apinhada. Na qual estava o Rui, claro. E também o Nuno, e a este convoquei então para mandar calar um pateta benfiquista que ali nos azucrinava porque perdíamos a peleja, e eu (que a última vez que me bati com alguém deveria ter 11 ou 12 anos) já estava pronto para a porrada... E no final do jogo, aos 120 minutos - final do prolongamento, já em desespero -, num canto em que até o guarda-redes Ricardo "foi lá à frente" o Sporting marcou, por Miguel Garcia, o lendário golo que o levou à final da Taça (aos 8'15'' do filme). E eu, nos então meus 90 e tal quilos, logo me encontrei, exultante, histérico, ao colo do Rui, ele um pouco maior do que eu, e ambos (ele garboso heterotóxico militante, eu também heterotóxico mas mais onírico) abraçados de beijos na boca - sem língua, sem língua....!!! -, tamanha a felicidade sentida! O que o Jorge se ria, o que se ria a Cristina, o que também se ria o Rui (ainda que tentando negar...), o que me ria eu, com tal memória! 

É a bola. O futebol. A suspensão do resto. Enquanto ela rola, os "nossos" jogam. 

Mas isso não justifica, nada justifica, que nos suspendamos nos restantes dias, sempre! Que sigamos despojados dos nossos critérios. Um simpático interlocutor veio agora ao meu mural FB exigir-me "elevação" por ter eu resmungado diante do inaceitável coro de elogios ao defunto Pinto da Costa. Por aí afora há imensos encómios ao indivíduo e também apelos desse tipo, o "respeito pela família", "pelos amigos"- como se a família não conhecesse o seu patrono e dele, e de tudo aquilo, vivesse. Como se os amigos (general Eanes, incluído, para mal dos nossos pecados) não fossem adeptos daquilo, miseráveis coniventes. E clientes, quantas vezes.

Vejo agora que o jornal "A Bola" noticia ter o Portimonense jogado hoje com o nome de Pinto da Costa nas camisolas, e que a equipa o homenageou antes do jogo que fez. E logo me lembrei de outro episódio: há cerca de 30 anos Rui Nabeiro decidiu financiar o Campomaiorense no futebol, e entregou a tarefa a um filho. O clube ascendeu à I divisão durante uns anos. Apesar do patrocínio, decerto que generoso, era um clube modesto, plantéis modestos, jogadores modestos - desses que não ganham milhões, que chegados aos 30s avançam para a II ou III divisão, disso seguem para alguns empregos não especializados. Depois uns prosseguem a sua vida, com memórias feitas, outras atrapalhar-se-ão. Um dia num jogo Campomaiorense-Porto houve sururu, e um dos modestos jogadores de Campomaior, ali a fazer pela vida (o prémio de jogo, a ansiar pela manutenção na I divisão, nisso a renovação do contratozeco), foi expulso. Cá fora contou o que acontecera, uma mariolice qualquer (mais uma) do árbitro e ele a protestar. E o guarda-redes do Porto, esse Vitor Baía que viria a seguir até ao fim com Pinto da Costa, a gozá-lo, com sarcasmo, "cala-te, ou vais para a III divisão como o Portimonense" - como fora este clube, remetido por Pinto da Costa pois se indispusera com o seu presidente, o pato-bravo local Manuel João (julgo), que tendia para o Benfica... E o pobre (modesto) do Campomaiorense irritou-se, foi expulso. 

E é esta elevação, estas "condolências", que convocam. O respeito pela corrupção, pela violência (eu lembro-me do sexagenário - ou já septuagenário - Carlos Pinhão a ser agredido em Aveiro pelos homens de Pinto da Costa), pela falsificação. Querem o respeito pelo malvado princípio "o que importa é ganhar, seja lá como for". O homem foi um escroque imundo, corruptor da sociedade portuguesa. A agora chorosa família sabia-o perfeitamente e disso fruiu, e muito. Os amigos também ... o são. "Elevação"? Como diria o Boris Vian, se vivesse nestes tempos, "hei-de escarrar no teu forno"! E nos dos adeptos de tais modos...

É Natal, alguns compram livros para ofertar. E é também época para se ir até às estantes em busca de livros que ainda não tenham sido lidos (talvez até ofertas recebidas...). Ou para reler um ou outro, por completo ou excertos que venham à cabeça, por uma razão ou outra. Aconteceu-me agora com este "Sair da Estrada" do Paulo Dentinho - livro sobre o qual deixei um postal quando o li.

Certo, sou amigo do Paulo, vamo-nos vendo de quando em vez, normalmente refeições partilhadas em pequenos comités, dados ao escárnio e maldizer, nisso de remoermos "a questão que tenho comigo mesmo", este Portugal nossa pátria amada... E também - mais ritualmente - aos natais de cada ano, quando se junta um grupo mais alargado (e heterogéneo) de amigos e conhecidos com os quais nos cruzámos (ou não) em Moçambique, portugueses que lá vivemos e nos quais o país se entranhou, a cada um à sua maneira.

E foi lá que nos fizemos amigos - e um dos tijolos disso foi uma situação peculiar: eu já passei por algumas agruras, no meu "Sair da Estrada", que também o fui tendo. Mas nunca me acontecera, nem voltou a acontecer, estar sentado com um amigo (ele-mesmo, pois claro - então correspondente da RTP em Maputo) e virem-no ameaçar de morte: "Dentinho, aqueles ali estão a dizer que te vão matar!", os molwenes (miúdos de rua) mandados para dizer isso, e nós a levantarmo-nos da mesa para ir ver quem eram os esbirros no tal carro apontado... Isto foi uns meses antes de Carlos Cardoso ter sido assassinado, dois anos depois de Lima Félix ter sido morto, não era brincadeira. "Vai-te embora, Paulo, tens cá as filhas...", resmungava-se-lhe diante da sucessão de ameaças que recebia (aquilo dos telefonemas noite afora), e ele empertigado na sua missão de informar, renitente em sair dali: (e o problema é o Venâncio, clamam agora, um quarto de século depois e sempre para pior, os escritores alapados às benesses do partido-Estado e os visitantes de "esquerda", sorrio, cáustico...).

Enfim, divago... Lembrei-me do Paulo e do seu livro quando ouvi Morais Sarmento lamentar a inexistência de reportagens da RTP sobre Moçambique, apesar de lá haver uma delegação. Sabendo do que fala, o ex-ministro referiu que ou o correspondente não produz ou - e é o mais provável - as suas peças não são incluídas nos telejornais, por critérios da direcção de informação lisboeta. E lembrei-me das discussões tidas com o Dentinho, naqueles finais de XX. Em Moçambique havia apenas duas estações, a pública TVM e a RTP-África, então inicial. Lisboa estava muito ufana por ter a estação, pensava-a como se cobrindo o território nacional: pouco interessava que um antropólogo andasse pelo país e dissesse que não era captada nas capitais de distrito nem ... em várias capitais provinciais. Mas em Maputo - no "cimento" - era vista. E as reportagens do Dentinho tinham ali impacto. E provocavam resmungos locais, dado o tom espectacular que tinham. Lembro-me de com ele protestar devido a isso, pois causavam algum mal-estar entre os nossos "anfitriões": um caso célebre foi uma reportagem dele sobre o antigo zoológico da Beira, cujas abandonadas jaulas tinham sido ocupadas pela população, que nelas residia. E em Maputo a burguesia nacional contestava essa "imagem" passada no telejornal, eu (e outros compatriotas) secundávamos num "para quê?, Paulo, o fundamental é construir uma boa relação!", cheios de pruridos diplomáticos. E ele a resmungar, defendendo-se - e tinha toda a razão!, uma razão deontológica, jornalística, um zoo habitado por homens é exemplar motivo de reportagem, denotativo, demonstrativo.... -, nisso também referindo que se não forçasse "a nota", a espectacularidade, em Lisboa, na RTP, nada lhe transmitiriam, desinteressados que estavam de Moçambique. E isto foi há um quarto de século, bem antes do extremo frenesim da notícia "lite" que tanto agora predomina.

Enfim, entre o lembrar-me disto do Paulo e o ir buscar o livro foi um ápice. O seu "Sair da Estrada" é uma espécie de making of - bem humorado, numa escrita que realça o seu amor pela profissão, e sem "engajamentos" apatetados - de grandes reportagens em 13 países (insisto, escrevi este texto qual recensão). E tem um capítulo (entre as páginas 105-145) imensamente actual, pois sobre as suas andanças na Síria (2012, 2016), durante as quais (também) entrevistou Bashar al-Assad. São páginas que não só elucidam um pouco do que agora vai acontecendo como comprovam o seu olhar arguto sobre as realidades nas quais trabalha: "Vou agora (2012) para a (...Síria) no pressuposto, quanto a mim errado, de estarmos perante o colapso do regime..." (105), "Chadi fala-nos do radicalismo sunita crescente e dessa quase impossibilidade de continuarem a viver lado a lado com eles, como fizeram durante séculos" (110), "os seus receios quanto à agenda rebelde, "eles não são sírios, vêm todos dos países em volta" (118), "na Síria, para os combatentes que se reclamam do Islão Sunita, a corrente maioritária no país, ter na presidência Bashar al-Assad é uma blasfémia. Não só por ele ser alauíta, um ramo do xiismo, corrente religiosa pela qual têm um enorme desprezo, mas também por ele representar um regime laico e igualitário. Repressivo e brutal também." (120),  "o liberalismo de Bashar assenta no modelo chinês. Nem pensar em pôr em causa o partido. E o capitalismo sírio é apenas para alguns "amigos"..." (140). 

Enfim, uma pequena amostra de como o Paulo "apanhou" a Síria. Tal como "apanhou" (até ao osso) Moçambique. E tantos outros locais. 

Ou seja, é Natal. Compre-se, oferte-se, leia-se o "Sair da Estrada". (Caminho, 2021)

(Obrigado à SAPO pelo destaque dado a este postal)

Uma entrevista concedida pelo Noel Langa ao Jorge Dias:

(Palavra do Artista - Noel Langa)