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Nenhures

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Há já dois anos fiz um postal "Hoyo-Hoyo Geny Catamo", augurando belo futuro ao jovem moçambicano que despontava no nosso Sporting. E há poucos meses insisti, torcendo para que o jogador ficasse no plantel principal do clube, quando se falava de mais um empréstimo, para "rodar". 
 
Ontem, para a Taça de Portugal, o Sporting foi jogar contra os tipos de Moscavide - que os "Olivais" que eles apregoam são do lado de cá, como é bem notório.
 
Parece que o jogo ia modorrento (não o vi), até se antevia o sempre temível "Aconteceu Taça" - isso que nos aconteceu na época passada, soçobrando diante dos secundários poveiros. Mas Amorim fez entrar Catamo e este virou a coisa, mostrando-se, num passo mais da sua afirmação.
 
Hoje os jornais desportivos portugueses têm estas capas, que aqui reproduzo para delas dar conhecimento aos amigos moçambicanos. Ainda será cedo para clamarmos Bayete Catamo! Mas... o rumo parece vir a ser esse.

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Viver é ver morrer os nossos, os queridos e os ídolos, um contínuo desmate afectivo. Morreu agora Keita (o Keitá! dos locutores radiofónicos de então, Salif Keita Traoré), o enorme jogador maliano, uma estrela daquela época - e hoje seria uma macro-estrela global... - que o Eterno Presidente, Senhor João Rocha, teve artes de trazer para o Sporting.

Na época o divino Vítor Damas partira para a malvada Espanha, de onde nada de bom vinha, o herói Agostinho andava pelas Franças aos (gloriosos) terceiros lugares, e o nosso Hermes Carlos Lopes fora ultrapassado pelo finlandês Viren. E Yazalde transferira-se - pela fortuna de 12 500 contos (60 mil euros) - para Marselha, bem antes do malandrete Tapie lá mandar. O nosso panteão estava um bocado desertificado, enquanto os atrevidos lampiões controlavam o Portugal do PREC como o haviam feito no ocaso do Estado Novo, e a diabólica parelha Pedroto-Pinto da Costa começava as suas tétricas manigâncias, que ainda hoje perduram.

Mas no José de Alvalade ascendeu uma Trindade, em avatar de "tridente" (como então não se dizia), a preencher-nos o culto. Eram o sempre nosso "Manel" (Fernandes), o fabuloso Rui Manuel Trindade (lá está) Jordão - o que teria este avançado hoje em dia, um génio do futebol! E Keita! Chegado já trintão, veterano de inúmeras pelejas, fugido de Espanha - tal como Jordão - por razões de maus-tratos rácicos na imprensa (os tempos de então eram bem piores do que os de hoje). Classe pura, distribuindo júbilo pelas bancadas - ainda me lembro, ele, mesmo já o tal veterano, a meter a bola por um lado do defesa e a ir buscá-la pelo outro, que jogador é que faz isso hoje, todos amarrados às tácticas, à "posse de bola" e às "coberturas"?... Era o Maior!

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Há uns (largos) anos - ainda na era dos blogs, eu no ma-schamba em Moçambique - um amigo disse-me, até pesaroso, "tu expões-te demasiado". Expliquei-lhe que não era verdade e ele anuiu: pois ninguém sabia, nem sabe (via blog) o que me vai na "alma", o que se me passa no íntimo. Que era (então) antropólogo, que leccionava, pai de filha (eu fiz um bocado de babyblogging). Que adorava aquele país (sem de lá ser), que compreendia Sócrates, homem como eu, mas abominava (e abomino) os seus apoiantes (vermes imundos), que compreendia o azedume dos "retornados", vítimas da História, mas que não era o meu, nem pouco mais ou menos, que leio um bocado mas não sou "conhecedor" nem me alcandoro a tal. Do resto, de aflições, anseios e amores, ninguém o sabia (via blog). Não estava exposto. Agora passaram os anos, trambolhões nunca ditos (em blog). Neste último ano de pré-sexagenário ainda vou com anseios, nunca expostos - vá lá, em blog deixo entrever o sonho de deter alguma arte ao fogão, ascender a uma caixa de Queen Margot em vez de escorropichar este restinho que me sobra. Mas nada mais, o morcão irredutível sobrepõe-se ao escombro, pois "gajo que é gajo não dá o flanco".
 
Dito isto, venho-me desnudar, strip-tease moral total: saúde e felicidade da filha e da parentela (a consanguínea e a espiritual) à parte, resta isto que hoje (re)começa. Este Ano É Que É!! Pois todas as outras taças que se lixem. Que venha o título, que em Julho chegue eu aos 60 com o sorriso do "somos campeões!". O resto? Isso sim, a tal de vida, é que é o placebo!

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Há dois anos que clamo "Hoyo-Hoyo, Geny Catamo", torcendo para o jogador se firme no plantel principal do meu Sporting. Nas últimas décadas têm escasseado os jogadores moçambicanos no nosso clube - nos já longínquos 80s vieram Calton, um grande jogador mas então no ocaso da carreira, e Aly Hassan, um médio elegante que não teve grande sucesso. Pouco depois foi Chiquinho Conde, apenas uma fugaz época de notoriedade. E há 20 anos veio Paíto, um bom lateral-esquerdo mas que não conquistou a titularidade.
 
Agora há Catamo, um jovem no Sporting desde 2019 e que tem vindo a ser emprestado, "para rodar" como se diz na gíria. O menino cresceu e já tem 21 anos. Antes da pré-temporada foi logo anunciado como excedentário. Mas nestes jogos de preparação tem entrado e marcado. E ontem, na apresentação já em Alvalade contra o Villareal (3-0), entrou a meia-hora do fim. Jogou e encantou, atrevido, sem medo a querer mostrar que o lugar dele é ali, dono de drible mágico, lesto a escapar-se aos adversários, rijo a opor-se-lhes, levantando ovação nas bancadas. E dando golo a marcar. 
 
Geny Catamo não engana, é daqueles jogadores "alegria do povo". Espero que não o remetam para mais uma época "emprestado", num qualquer clube secundário que não lhe dê espaço para arriscar, brilhar, crescer, como antes aconteceu. Em nome de uma qualquer solidez "táctica". E que assim fique no plantel. Para que nós agora no estádio possamos gritar "Ó Rúben, mete a opção!"...*E o resto, a titularidade, ver-se-á depois...
 
(* Alusão a uma velha expressão dos benfiquistas: nos 1970s - em jogos com mais dificuldade para abrir os "ferrolhos" defensivos adversários - gritavam ao então treinador, o luso-moçambicano Mário Wilson (dito "Buda"), "Ó Buda, mete a opção!", isto para que ele fizesse jogar Jorge Gomes, o ponta-de-lança brasileiro que foi o primeiro estrangeiro a jogar por aquele clube.)

 

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Acima de tudo, muito mais do que paixão o futebol  - nisso entenda-se o quotidiano Sporting e, ocasional e secundariamente, a selecção nacional - é-me um placebo. Ou seja, aos desaires trato com um lesto e dialogante monólogo interior feito de viscosos palavrões e vigorosas invectivas às Entidades desavindas, ou mesmo através de resmungos partilhados com a escassa vizinhança, e logo me dedico a outras temáticas, decerto que não mais relevantes. E nos triunfos significativos - não tão habituais assim, dada a minha amada "condição" sportinguista - emerge-me um frenesim exultante que recobre, dissolve até, todas as agruras e desconchavos da (minha) vida, reacção alquímica que leva, felizmente, alguns dias a fenecer.

A vitória londrina de ontem, com o Sporting a arrumar o este ano fortíssimo Arsenal - meu clube inglês desde petiz -, e após um primeiro jogo em que  havia sido basto prejudicado por uma arbitragem reverente ao poder mediático, foi um desses momentos de felicidade (a qual nunca é espúria, seja lá qual for a sua causa) para mais tarde recordar - e a fazer-me lembrar uma outra vitória épica, quando há uma década se eliminou o Manchester City, jogo que vi em Maputo entre queridos amigos sportinguistas, alguns dos quais já cá não estão, numa noite terminada, alguns de nós numa euforia já algo inebriada, a pagar luxuosas rodadas generalizadas nos restaurantes da Julius Nyerere e a ofertar rosas a todas as mulheres - para gaúdio de um noctívago vendedor ambulante... Despesa que quase teria custeado a minha ida a Manchester....

 

 

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